Excerto da Quinzena
Saí ontem de casa com uma ideia bastante vaga de como iria decorrer a tarde, disposta a deixar-me conduzir pelos meus passos. Não é bem verdade porque pelo menos tinha dois objectivos: 1) ir até à rua onde está o café que tem quadros do Miguel Ribeiro expostos; 2) ir à Cooperativa Árvore onde estava o corpo sem vida de João Semedo. Há dias vi o Miguel na Poetria a comprar livros de poesia, febrilmente como sempre. Achei-o mais gordo mas com a mesma cor macilenta, os olhos sem luz e a mesma voz de criança tímida. Disse com uma calma desconcertante que tinha um linfoma. Aliás, vinha de mais um tratamento no Hospital que era o que lhe provocava aquele inchaço no rosto. E então prometi-lhe que ia ver os seus quadros, sem ficar com o nome da rua, em frente ao Cemitério do Prado do Repouso [...]. Mas acabei por descobrir tudo: a rua (Ferreira Cardoso), o café (afinal churrasqueira Nova Era), os quadros, a casa (magnífica) onde o Miguel já não mora e, oh surpresa, o próprio Miguel sentado a uma mesa da Nova Era, sozinho, a comer queijo acompanhado de um copo de vinho. Bom vinho, como constatei depois de aceitar o convite para me sentar e brindar com ele «à poesia» como sugeriu. Quando lhe disse que queria ir conhecer o cemitério dispôs-se a acompanhar-me para me mostrar a campa de Eugénio de Andrade, da autoria de Siza Vieira, em mármore liso de aspecto depurado e austero com gardénias plantadas num dos lados e um poema gravado, do próprio Eugénio, que termina com os versos: «A morte não existe / tudo é canto ou chama» [...]
Despedi-me do Miguel e segui para a Árvore, onde me deparei logo com uma bateria de jornalistas no exterior com os equipamentos prontos para a notícia. Lá dentro, muita gente, das artes, do teatro, da política, claro, muitos jovens, um vídeo a passar imagens de muitos dos momentos da vida do João Semedo [...] No modesto «livro de condolências» não resisti a transcrever os dois versos do poema gravado na campa do Eugénio [...]: «A morte não existe / tudo é canto ou chama» [...].
Dina Ferreira, A Mais Bela Profissão do Mundo: História de Uma Livraria, seguido de Os Dias de Uma Ex-Livreira à solta, Poetria, 2022
"Há onze anos que não ia a Nova Iorque. Exceptuando uma operação em Boston para tirar uma próstata cancerosa, nesses onze anos não tinha praticamente saído da minha estrada rural de montanha nos Berkeshires e, o que é mais, raramente tinha olhado para um jornal ou ouvido as notícias desde o 11 de Setembro, três anos antes; sem qualquer sensação de perda - apenas, a princípio, uma espécie de secura interior - tinha deixado de habitar não só o grande mundo mas também o momento presente. Há muito que eu tinha matado o impulso de estar nele e de fazer parte dele."
ResponderEliminar"O FANTASMA SAI DE CENA" - Philip Roth
Passado algum tempo, o meu pai avistou ao longe o avô Manel sentado na pedra, à espera da sua oportunidade, e, mandou-me ir entregar-lhe a lebre. Sorriso de orelha a orelha e feliz da vida assim fiz. Mal cheguei comecei a contar como tínhamos caçado a lebre e com todos os detalhes expliquei, orgulhoso, o que o pai tinha feito: descobrir a lebre na cama, bater com o pé no chão para a fazer levantar e atirar na corrida.
ResponderEliminarO avô Manel sorriu e respondeu: - O teu pai é parvo!
Há um claro choque geracional relativamente ao que é a caça e às prioridades que devemos ter quando caçamos. Quando se caçava para comer, e, ajudar a alimentar a família, claro que era parvo colocara a ética em cima da mesa e dar uma oportunidade á lebre. O meu pai também cresceu com essa realidade, mas com o tempo conseguiu conciliar o melhor das duas gerações: de um lado a paixão e respeito pela carne, e, do outro, a ética e o respeito pelo animal.
In - " Da planície às altas montanhas", o livro que estou agora a ler.
Do meu bom amigo e Confrade Caçador, António Afonso Inácio
“Afonso falava, mas ela não ouvia.
ResponderEliminarDoía muito mais que ela imaginara. Já se arrependia de ter sido tão correcta, de não se ter deixado ir onde Filipe a queria levar. Sentiu as mãos dele no corpo, recordou o perfume de jasmim… e agarrou o parapeito da janela com força. Desperdiçara a única oportunidade que tivera de saber o que significava ser amada por um homem…
- Pois não achas filha?
A galera de Filipe ainda se encontrava amarrada ao cais. Se ela desatasse a correr pelo morro abaixo, ia a tempo de saltar a bordo. Viveria dois anos junto com ele, em terras distantes, cheias de aventuras…
-Teresa, estou a falar contigo!
Virou-se de rompante, principalmente para resistir a tentação de sair porta fora. Perguntou de respiração cortada:
- Que disses meu pai?
Duas lágrimas caíam-lhe pelo rosto pálido, marcado pelas olheiras. Embora o barbeiro ainda não tivesse acabado de o pentear, Afonso dispensou-o.”
“Afonso Henriques o Homem” da extraordinária Cristina Torrão.
Costumava contar-te as histórias que lhe aconteceram entre os 15 e os 18
ResponderEliminarUm filme de sexo e de terror
Corpos nus e negócios nas margens da lei
Uma vocação de atriz e ao mesmo tempo uma rapariga com estranhos rasgos de avareza
Conheci-a quando acabara de fazer 25 anos
Numa época tranquila
Suponho que tinha medo da velhice e da morte
A velhice para ela eram os trinta anos
A Guerra dos Trinta Anos
Os trinta anos de Cristo quando começou a pregar
Roberto Bolaño - Poesia Completa
Que feliz me sinto ao ler este excerto que transcreveu do meu livro. Há gestos que falam por si, elevados na intenção, delicados na forma, simplesmente belos como tudo o que é humano! Obrigada, Maria do Rosário.
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