Ai, os escritores

Li algures (num livro que nem tinha muito que ver com literatura) uma história absolutamente inesperada que não posso deixar de partilhar. Proust e Joyce foram, como se sabe, contemporâneos, o primeiro uns dez anos mais velho do que o segundo; a diferença de idades, de línguas, de países, de estilos, não impediu, porém, que cada um fosse admirador do outro (Proust deveria ser também admirador de si próprio, Joyce não sei). Mas a verdade é que o acaso não quis que os dois se encontrassem senão quando já estavam «velhotes» (maneira de dizer, claro, porque provavelmente não seriam mais velhos do que sou agora – mas neste século XXI somos jovens até mais tarde). Alguém promoveu um jantar em Paris no qual os dois escritores ficariam frente a frente e poderiam finalmente conhecer-se e elogiar-se. Muitos se fizeram convidados para o dito jantar, querendo presenciar um diálogo de génios que, provavelmente, não se repetiria. Surpresa das surpresas: postos assim na proximidade um do outro, os dois gigantes não disseram uma palavra sobre a escrita… Queixaram-se, isso, sim, de enxaquecas, achaques, reumatismo, más digestões… Um fiasco para quem esperava um encontro de intelectuais.